Não há deus

Não existe deus senão o Capital

Não existe pré-determinação

Senão aquela imposta aos corpos

Pelo Capital

O livre-arbítrio é uma mentira

São nem sete da manhã

Tempo, não há também

Senão o tempo que é também imposto pelo Capital

Os bom-dias arrastados

As quebradas nubladas

Os cafés apressados e os olhos turvos e olhares enevoados

São, também, o Capital

Não ver o filho crescer

Não ver o ano passar

Não ver o sol nascer

Não ver o amor despertar

Não ter o que comer

Não poder estudar

Não ver a vida acontecer

Não ter pernas para andar

Nem ter asas para voar

É, tudo isso, o Capital

Não há o que se querer,

Nossa fé é no capital

Que não mora aqui, no canto da Sapopemba,

Mas alhures, onde o sol é cinza e a gente, civilizada

Não há vida, há o Capital

Boa sorte para quem fica

Pois já passam das sete

De uma segunda-feira sepulcral

História

A História do mundo, meu amor, é a nossa história.

Poderia ser a-histórica, atemporal e transcendental - mas não é. É concreta, pois existe; é dialética, pois é de nós dois; e é do mundo, pois é tudo que importa.

Vidas que se entrelaçam, corpos que se tocam, olhares enternecidos, mãos que se aquecem e lábios que nunca se tocaram -

- Alegorias, metáforas e melodias. Somos nós dois atravessando o Cabo e o Bojador, lendo as estrelas, os búzios e o tarô, construindo oráculos, nos perdendo e nos encontrando.

Somos nós nos amando.

  Nós caminhando.

    Você sorrindo

      E eu sonhando.

II - Destinatário

Quando escrevo, sabes que é para ti?

Depois de tanto tempo te escrevendo

- enquanto destinatário anônimo -

Eu ainda preciso te endereçar?

Já não sabes que todo meu labor

- forma manifesta da minha alma -

É todo inspirado pelo torpor que

Me acomete quando invoco teu nome?

É possível que teus olhos amendoados

Que me descortinam as entranhas

Sejam tão malfadados a ponto de

Não enxergarem meus gritos no papel?

Trombetas far-te-iam fazer notar?

Quantos faróis eu deveria alumiar

Para que na noite fria você pudesse

Enfim se aperceber daquilo que o mundo todo já sabe?

Incendiei Alexandria,

Arrasei os templos pagãos no Mediterrâneo,

Roubei as águas da Babilônia,

Apaguei os sóis da Mesoamérica!

Ergui pirâmides e poemas com teu nome

Em entrelinhas e ainda assim não sabes?

I - Não é só a sua voz

Não é só o que você fala,

É a sua voz, é o que você fala

E a forma como reverbera na lembrança

E como ecoa na memória.

Sua voz indecente que me faz acordar,

Que não me deixa dormir

E que me coloca para dormir

Ainda maravilhado e assombrado.

Que não espera convite para entrar

Pela porta da sala ou pela porta do quarto

E que não me espera acordar

Para ir embora antes da aurora

- e que não me abandona mesmo ausente.

Ausência! Ah, Ausência!

Assim, egrégora, fantasma, esfinge!

Não te conheço, mas te conheço tão bem!

- me conheces?

Não é só o som doce da sua voz,

O ritmo sereno da sua prosódia

Nem as formas e signos que evoca

- tesouros resgatados do fundo de um oceano que poucos exploraram!

Não é só a calmaria da melodia que evocas,

Ou a tormenta que anuncias;

A forma como alcança o horizonte

E que arremessa longe a esperança

- agridoce.

És Babalon domando a fera,

Prometeu tomando o fogo,

És a foice que solve!,

O golpe que coagula!

Não és divina, pois existe!

Não és profana, pois não o é!

És mais que isso

Pois caminha na terra dos incautos

Com a graça de um anjo submerso 

É a forma como articula suas consoantes,

Como enxerga além da bruma,

É a forma como me alcanças,

Como me fere e como me cura...!

Não, não é só pela sua voz,

É só pelo que és

Pela beleza que é te ter

Mesmo sabendo que jamais serás minha.